Quem sabe se tivéssemos todas as respostas, não tomaríamos sempre o caminho certo, certeza. Certeza, algo que poucas vezes tivemos na vida, muitas delas ela nos enganou, nos trazendo mais duvidas, como se estivéssemos jogando fora de nossa vida, algo que fosse importante, mas não basta ser importante só para um, ainda me lembro de uma promessa, jamais feita, de um dia, eu e você nos tornando "nós", promessa feita por olhares jamais cruzados, sobre um solo jamais pisado, em torno de um amor que só existiu para um. Se minhas atitudes estão corretas, não sei, só sei que elas me levarão a algum lugar, e quando chegar lá, espero não ter  tomado o caminho errado, mas enquanto não houver vontade de tentar, e enquanto me disser que teu coração perfeito, bate por outro, só o que posso fazer é me manter no mesmo caminho, seguindo um dia de cada vez...

Vida

 O problema não é a vida que não é fácil, e sim nós mesmos, os vivos, viver é simples, basta respirar e se alimentar, levar a vida é outra história, cada um do seu jeito, pois se fosse o mesmo caminho para todos, terminaríamos todos do mesmo jeito, no mesmo lugar, um bando de pobres espíritos, sem salvação, todos com os mesmo problemas, as mesmas dúvidas, e nenhum com alguma resposta para ajudar ao outro. A dúvida, isso sim é tortura, pois o que acontece é passado, e logo esquecemos, a dúvida fica, sem ter  certeza do que nos dizem, do que nos fazem, é um constante peso na nossa cabeça, que nos tortura de segundo em segundo. Porque é assim? jamais alguém vai entender, essa discussão se resume a um bando de gente, sentados em círculos apenas fazendo perguntas, sem nenhuma resposta. Porém, se você parar para pensar, vai ver que estamos todos mortos, só ainda não aconteceu, mas nascemos para morrer, e se é assim, para que tudo isso? De que vale lutar e lutar a vida toda por coisas construídas por nós mesmos, e que teremos que deixar mais adiante?  De nada vale fugir, deixar de sentir, pois esta passagem tão curta que chamamos de vida, logo vai chegar ao fim, mal sabemos de onde viemos, não sabemos para onde vamos, só cortando tudo isso, vivendo um dia de cada vez.

O Músico Da Choupana

             Era outono, o lugar, bem distante, em meio a tantos campos, havia uma velha choupana, abandonada para quem passava, alguns cavalos na volta, porém lá, morava um velho, jeito robusto, uma grande barba branca, grande músico instrumentista, um dos maiores que já existiu, no canto perto do fogão a lenha um toca discos, a canção, And I Love her, quem sabe, nem ele sabia, não se importava, pois era surdo, naquela fria noite chuvosa, acontecia mais uma vez algo rotineiro e especial, afinal, quem nunca foi um músico num dia de chuva? Seja com um velho violãozinho de cordas de náilon, ou apenas um cantor por alguns instantes ouvindo uma canção mais profunda (este segundo mais difícil com  as atuais composições de dois versos iguais), sentado a beira do fogo, horas e horas, criando lindas melodias, com seu suave instrumento, viveu a vida toda assim, solitário, na sua vidinha pacata, mas feliz, sem amigos, pois um surdo não faz parte do padrão de ser humano normal, imposto pela sociedade, coitado, já nasceu no eterno silêncio... Calma aí, um músico surdo? Isso mesmo, aquelas belas composições, surgem de seus pensamentos, enquanto nós, escravos do dinheiro que, cada vez mais não conseguimos comprar sem nos vender, ele contempla em sua mente, como é linda a chuva caindo, que espetacular esses ventos que nunca erram de direção, que maravilhosos os campos verdes, que de tempos em tempos se cobrem de branco, e voltam ao verde, e mesmo sem ouvir nada disso, apenas com a pureza de um coração de trabalhador robusto, foi capaz de pensar tanta coisa, inimaginável para nós seres da selva de pedra, tudo isso sentado á beira do fogo, com seu belo instrumento, que nada mais era do que seu relógio de bolso, que há tempos já lhe condenou a velhice,  com as suas velhas conhecidas notas, tic tac, tic tac, tic tac...

Velho Palacete

                                 E agora aqui, meus amigos, lhes conto uma história verídica, que aconteceu a uns 50, talvez 511 anos atrás, quem vai saber não é, era um antigo palacete, estranho e bonito pra quem via, simplesmente "lar" pra quem ali vivia, tudo ia muito bem, até que um dia como outro qualquer, lá chegou um pessoal com roupa estranha, falando diferente, clássico tipo de gente acomodada, que toma conta desrespeitosamente de tudo a sua volta, logo que chegaram, já foram se ajeitando e dominando tudo, esse pessoal, um tanto mal educado, ficava deslumbrado com o que havia naquele lugar, tanta coisa comum para os  nativos dali, mas que eram riquezas para os visitantes, não deu muito tempo, o palacete tomava jeito de pensão, os estrangeiros, eram os inquilinos, uma estranha pensão que não cobrava nada, muito pelo contrário, era explorada pelos inusitados clientes, que cada vez lucrava mais com o lugar, e nesse ritmo se seguiu por longos anos, e logo os estranhos já diziam até que eles teriam descoberto o lugar, que mentira deslavada, mas, eis as coisas como são, mudaram os anos, mudaram as coisas, as estações, e nada mudou, enfim que os donos do lugar, mandam embora aqueles homens de fora, somos "livres" de novo, mas não era bem assim, os visitantes deixaram algumas coisas deles por lá, e uma delas, era o seu jeito, e  jeito, esse, movido pela ganância, se renovaram os donos do palacete, e o pessoal que lá morava, sempre sofrendo com suas regras, e agora, o lugar cobrava sim, e preços altíssimos por sinal, houve épocas em que os moradores mal podiam abrir a boca, só diziam que havia uma pedra no caminho deles, mas eles conseguiram mudar alguma coisa disso, afinal como dizem, o povo unido, jamais será vencido, e pouca coisa melhorou, e nesse ritmo, a pensão continua funcionando até hoje, cada vez mais lucrativa para quem comanda, e mais triste pra quem mora lá, até quando eles vão massacrar, esses que só tem vontade de sonhar? e pra você que leu no inicio do texto que essa história é verídica, e ficou curioso pra saber onde é esse lugar, basta dar uma olhada na fachada do antigo palacete, ao lado da porta, bem em cima, está uma placa escrita com letras bem grandes em português,  o nome da pensão, que se chama BRASIL.

um-texto-meio-sem-graça-sobre-nada-em-especial

            Momento chato, sem nada pra fazer, o dia ta feio, saio pra fora, chove, entro pra dentro de casa, acalma, é, nao da pra competir com a chuva, vou pro computador, a mesma coisa de sempre, os msn's com sub's irônicos para outras pessoas, sorte de hoje no orkut, meu deus, ainda sem nada pra fazer resolvi postar sobre a própria monotonia, talvez, o qe conheçemos como chatice, talvez seja a própria perfeiçao, isso  mesmo, pois afinal, o que haveria de interessante no dia-a-dia, se nao fossem as próprias imperfeiçoes? aquela "mancada" pra chegar em casa no fim do dia, lembrar e rir, aqueles problemas que nos servem como objetivo, para continuar-mos na luta, a própria perfeiçao, de tão perfeita acaba se tornando repetitiva, chata, sem emoção, e assim, ja nao deve mais ser chamada de perfeição, entao ela nao existe?! talvez sim, talvez não, quem sabe ela nao exista apenas por si própria, talvez ela exista justamente por causa dos defeitos, que tornam a vida mais legal, e o mais interessante, é que isso tudo, ninguem percebe, mas todo mundo sabe, apenas nunca havia parado para pensar, passaram-se alguns minutos desse dia insuportavel, a chuva continua caindo, e a distancia só aumenta....